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Les chrysanthèmes,
posés comme des soleils,
sur les pierres,
ouvrent leurs yeux
aux larmes des vents,
nos visages déguisés
sur les pas de l'automne
qui froisse les feuilles
aux couleurs chaudes,
avant de mourir dans les bras de l'hiver.
Il ne restera rien que le rire des citrouilles,
allumées de l'intérieur,
une flamme incandescente
au joli prénom du nouvel an celte.
Le début et la fin,
comme la vie et la mort
des fleurs en terre.
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