MES MOTS DE PLUME

Il marche bonhomme rempli de douceur l'ours

il ne voit pas qu'une abeille le suit, l'effleure

elle danse de fleur en fleur, butine les cœurs

sans jamais le perdre, elle guide sa course

Il dévale la pente, roule, s'amuse

insouciant comme un enfant que rien n'use

le doigt sur la bouche, il semble réfléchir

sur l'écorce de l'arbre qu'il va décrire

il pense, il rêve sa page de miel

et l'abeille qu'il déchire au nectar

de ses ailes, elle qui envole le ciel

si bleu des lavandes dès qu'il se fait trop tard

l'ours soyeux et sa fourrure de sel pôle

où elle se pose idylle sur son épaule

il la frôle roi sa maîtresse de miel

et la regarde avec ses yeux de ciel.

Moralité : ce qui pique fait le miel

et n'oubliez pas que l'ours a des yeux d'humain